A proCURA da CURA (remédio é uma droga)

Desculpe-me a indelicadeza, mas você esta doente. E para ser sincera, remédio é uma droga. Freneticamente, inventaram remédio pra tudo. Dor nos dentes, na cabeça, na barriga, nas costas, na bunda. É assustadoramente incrível como o homem cria. Mas minha consciência continua doendo. E a minha dor de cotovelo, a dor da perda, a dor de amor...Permanecem me perturbando. E eu procuro a cura. Espero pela droga que vai expulsar minhas dores, me entorpecer. Tome coca cola! Hei, tome coca cola! Eles estão me medicando com essas drogas casuais. Eles vão fazer as pessoas implodirem em pensamentos hipócritas, em meias-verdades, falsos ideais, sorrisos tristes e olhares envelhecidos por serem pisoteados a todo instante pelo que assistem na televisão, pelos alimentos de plástico que comem, pelas roupas voluptuosas que vestem, pela musica suja que ouvem. Eles estão vendendo sua alma ao diabo e você insiste em tapar seus olhos com um mundinhopurpurina. Eles vão puxar seu tapete vermelho...
Você esta ajudando a cravarem uma faca no seu peito. Mas você não sente dor, não é? Um mundo de aparências. Eu sei, eu também estou doente. Eu fui corrompida pelo simples fato de existir, de poder ver, ouvir etc. Sentir, obrigada por me deixarem sentir, ainda. Mas em mim dói. Restou-me um pouco de inteligência no meio de tanta estupidez e eu consigo percebera doença em mim, no mundo.
E eu procuro a cura. É loucura? Estou em um combate sozinha, contra milhares de tentações estúpidas. Loucura é não conseguir olhar a lugubridade impregnada no olhar dos homens, marionetes de fácil manipulação. É ter vergonha de mostrar sua sujeira coberta por panos de seda. Loucura é quando um filho não tem uma mãe para confortá-lo. Filhos do descaso. Loucura é ter voz e não gritar. Você esta em um jogo de xadrez. Eles estão brincando com você. Cheque mate!
Eles inventaram remédio pra dormir, pra ficar acordado, pra defecar, pra ficar bonito. Let´s go barbie! Eles criaram remédio, gente comida. Manipulação.
Eles criaram curas, mas criaram e perpetuaram a minha doença, a sua doença. Bestialização.
Está perplexo com sua própria ignorância? Reme contra a corrente, nesse mar insano de um individualismo mordaz. Fuja desse morfinismo.Analise seus sintomas. Mate-os. Respire fundo. Respire sua essência. Atrofie suas dores. Evite contingências. Desatrele sua mente! Uma súplica.
É assustadoramente incrível como o homem destrói. Guerras, diz-me qual é a cura? A cura para a enlouqüência dos homens, pras guerras no mundo, homens que trocam vidas por dinheiro, poder e esses diamantes que sustentam seus corpos ocos. Ideologias. Tome coca cola. As dores e os medos são nossos. Nossos.
Nossos filhos nascerão com cicatrizes. Mas me disseram que é mais fácil disfarçá-las depois com um produto qualquer do que evitá-las.
E agora? Qual é o remédio que cura? Qual é a droga que vai me deixar melhor? Melhor?
Eu descobri que ta todo mundo fumando um baseado enquanto seus filhos choram em seus ventres estéreis.
E as guerras dentro de mim? Ir ou ficar? Gritar ou calar? E o meu silencio foi minha ultima palavra.
Morfina, morfina!
Alivio momentâneo até você morrer.
Se é que você ainda esta vivo realmente.