troféu de herança

carregava nos pulsos uma corrente de penas 
as correntes das máquinas
os pulsos dos relógios
as penas que eu sinto
de mim
do mundo
voando preso 
(e sem asas)
a um cerne de engrenagens enferrujadas
por oxigênios não respirados

- tensões necessárias
enjauladas em um peito
com pulmões colapsados
corações desarmados
em ações de homem civilizado
- o tiro esta no sorriso congelado
nas caras de cavalo
cavalgando no asfalto
quente de vapor
de esgoto
- e a comida no freezer.
satisfeitos em subir
subir
como esse gás
que fede e entope
os buracos criados
para preencher
as necessidades
de ser
mais do que realmente
é - o que corrompe.
- gases borbulham na mente
tais quais borboletas agitadas
e prontas
presas em um casulo que não se rompe.
mas não esqueça:
as lagartas estão soltas
e deixam seus rastros

mortais.

o tem

o tempo corria solto
nos sentimentos presos 

tiquetaqueava o oposto
nos 'viventes', intensos
sós em seu itens
coisas
coisas
coi só
coisas
nada tens


doentes
vidas rasas
flores secas 
- de sóis que ardem
mas não aquecem -
apoiadas em suas orelhas

tropeças
não há muletas
não há atalhos
são labirintos, incertezas
- só o equilíbrio falho 
em um tronco sem galhos
não há ninhos
rastejam, sonolentos
os pássaros
- sem filhos

ri banguela, paguei o preço 
de uma criança que conta estrelas
com o piscar dos olhos.

vi nela, na vida furada
o apreço
do espaço
para sentir 
o vento,

Elena

Elena é nós que Sentimos.
Delicadamente bonito. poético. meio a gente que é assim, .

Arte que a morte nos separe.

DOGVILLE

         

Dogville (Lars Von Trier, 2003) é uma metáfora ou o próprio retrato do comportamento social humano e psicológico. Um filme cru: cenário riquíssimo, por ser pobre e transparente - não há paredes: vê-se tudo que é visto por todos, mas omitido pelos 'bons selvagens'. Poucos objetos, apenas descrições, para que a luz caia sobre Os personagens - podemos os confundir com objetos, vítimas da sua condição de ser humano e do seu meio. Sentimentos e relações explodindo poesia (disfarçada na ausência de detalhes externos, cores, palavras), está tudo implícito no pouco - de forma profundamente teatral. Há algo que justifique a arrogância, a exploração da delicadeza de uma alma humana, o desejo de dominarmos e explorarmos o outro enquanto negamos a necessidade que temos dele? O que é suficientemente bom? Punir é, também, perdoar e amar o outro - pois o coloca na condição de ser humano e de justiça? Ou, afinal, melhor fim é ser simplesmente tratado como Um animal? Entre mordidas em maçãs esse retrato cai ao chão e o vidro se racha. Vemos, então, uma bela imagem, distorcida em seus cacos cortantes, mas real. Dogville é um lugar que late - por um osso sem carne.

calabouço

Monet

A delicadeza demora, a gentileza assusta, as sutilezas se camuflam em palavras curtas que levam horas. Um homem caminha descalço na madrugada fria, pés grossos, olhos rachados, roupas em fiapos, olhar denso de vida - que penetra nos cortes da minha pele quente e se funde aos meus rasos ossos e vãos das minhas cutículas. Em uma rua sem saída, um menino faz malabares, para ele mesmo, não vê mal nenhum em se expor apenas para si - os sinais estão cheio de gente fechada em motores, em retas fáceis, em ausentes cores, pesados ares. Uma senhora saudável caminha por entre doentes acenando adeus e rindo. Eu tentei sorrir também e lhe estendi a mão. Disseram-me para tapar meus olhos, enrugar minha boca, encolher meus dedos, ausentar meus dentes. Porque, ao contrário, tropeçaria em todos os esgotos de todas as esquinas, sofreria bocados - você vai sentir demais, menina. Você assusta assim. Então, olhei-me bem ao espelho - não sei dizer o que vi. Resolvi, então, olhar-me em um rio viscoso. Entendi. Meu reflexo não seria visto, mas eu senti, ali, naquela água turva, o que era dentro daquele 'mim' e o oposto e todo 'resto'. Continuei por ai, arregalando olho de gente, recebendo sim em pupilas e íris e braços invisíveis, e também, mãos em meu peito, afastando-me - porque era difícil, o tanto sentir, os pulsares imprevisíveis, os sustos - eu não sei lidar com isso, disseram-me. Vai-te daqui. Adentrei então, clandestina, no mato em que se continuava aquela rua - que não tem saída, e encontrei ali uma chegada, onde mãos acenavam e todos viviam tranquilamente com os olhos arregalados e estendiam os braços e entendiam o outro lado, que era dentro. Uma mulher acordou de madrugada para passar café, mas se esqueceu de abrir a janela...

engolir

queria só um riacho 
- não me importo com a água pouca -
só
preciso que ela corracorracorra 
no silêncio que ecoa 
entre meus dedos
dos meus pés que dançam 
em rimas fracas e fiapos
nos sonhos em que me deito
em um (a)mar sem medos
eu (nada)
nado

Protestos II

Ontem fui engolida por uma onda de desespero - ainda tô sendo arrastada na areia. Tô me sentindo em um espetáculo de fantoches, e não conheço a mão que está me manipulando. Escuto Eles aplaudindo. Não entendo os sons, as palavras. Boba, chata, idiota. Estava no clima da beleza e da urgência dos protestos, estudando, ouvindo músicas, conversando com amigos sobre coisas rotineiras, rindo. Não consigo mais. Não tô conseguindo. Estômago embrulhado e coração bradicárdico, lento, fracassado. No começo, tudo me pareceu muito claro: a ação se dava por questões legitimas. A iluminação foi muito inesperada e muito intensa- quase levando à cegueira. O foco era muito claro. Durante a semana, meus olhos foram se perdendo, não sabiam para onde olhar, e ficaram se movendo incontrolados em busca de um alvo. Temos uma necessidade racional de saber para onde seguir, não é? Ai, ontem, a lanterna apagou e caiu pesada na minha cabeça: a desorientação devido à escuridão e dor por não conseguir pensar claramente. Ontem só ouvi gritos enquanto não enxergava mais nada. A única luz era da TV ligada, 'esclarecendo' de maneira porca o desastre dos manifestantes vândalos. Vesga, míope, estrábica: o que está acontecendo é muito mais do que isso! Sensacionalista, mentirosa, vendida. (engraçado, eu também estava me sentido assim). Então preferi ficar no escuro ouvindo declarações e choros dos que VIVENCIARAM a violência atroz da polícia e o majestoso BOPE. Doentes em hospitais sendo medicados pela polícia COM GÁS. Eles devem agir sim, mas erraram os alvos. Ou acertaram, se a intenção era reprender o povo e não protege-los dos que agiam/protestam violentamente. Só sabia dizer que estava assustada e com medo. Visualizei a direção para onde se encaminhavam as coisas, a partir de informações tantas e poucas ao mesmo tempo. ALGUÉM SABE O QUE ESTA ACONTECENDO? Só sei de hipóteses e, em geral, pessimistas. Assustadoras. Não temos um parecer daqueles que nos 'representam' politicamente. Eles não estão mais totalmente com o controle do poder. (e nós, que achávamos que estávamos...) Castrados. O poder está fardado, marchando com um sorriso diabólico no rosto. Enquanto o engajamento da luta por direitos legítimos em um a democracia, foi sendo consumido por uma onda demagógica fedendo à ditadura, ao fascismo, totalitarismo, sei lá que nome usar, conservadorismo burro, baderna, e à golpe. Uma multidão gritando, suas bocas se movendo, seus olhos saltando, seus braços levantados (agora pedindo salvação também) mas o som não sai. Imagine, uma cena de filme sem volume. Agora, de sons explosões e aquelas vozes com efeitos monstruosos. Os que não se ajoelham em prece, correm desesperados. Tô realmente triste, não sei concluir esse texto, não tenho informações, mas precisava escrever para aqueles que estão/estavam com seus corações e mentes fervorosos em busca de mudança NECESSÁRIAS para uma vida digna. Esses, que como eu, estão, agora, perdidos, meio bobos, gaguejando, tossindo. Não os que alteraram o rumo dessa luta para uma guerra ignorante e apolítica. Quero agora que falemos de soluções, que nos engajemos em uma luta pacífica, apesar do medo, e se necessário, recomeçarmos uma luta com objetivos CLAROS. Não podemos ser, novamente, VÍTIMAS. Não vamos deixar que anos de ignorância e arrogância política convirjam em uma piscina funda de merda, com bordas altas. Afinal, o cheiro é bem parecido: violência, censura...enfim. Vamos implodir isso em AÇÕES MODIFICADORAS. Os que começaram a se engajar na política recentemente, a maioria da população, não devem ser desviados. (nós sabemos que muita gente não estava dormindo, mas sabemos que muitos acordaram agora ) Não podemos pagar esse preço, somos todos um pouco culpados, mas não somos e nunca seremos a chave para nossa desgraça. Sinto cheiro de algo extremamente grave. Cheiro de agora ou nunca, independência ou morte. Se percebemos que estamos entre a desordem ou sendo direcionados a ações depredadoras - tanto físicas quanto psicológicas, vamos sair fora. É muito bonita a multidão, o grito. Mas se ela estiver vazia e contaminada...Vamos dissolve-la e formar uma outra DENSA e instruída. QUE SAIBA PARA ONDE VAI. E CHEGUE. Vamos sair dentro. O recado é: NÃO HÁ NINGUÉM POR NÓS, ALÉM DE NÓS. (O INIMIGO MARCHA AO NOSSO LADO, SOBRE NÓS, NAS NOSSAS COSTAS...MAS NUNCA ESTARÁ ACIMA DE NÓS) Se a luz faltar, TEMOS O TATO: SABEMOS DAR AS MÃOS.

Protestos

Não tem nada a ver com bandeiras. Nem mastros, tá tudo bem mais embaixo. Aqui, ao nível dos nossos olhos de gente que é Povo. Quem nunca ouviu: é o fim da picada, a gota d'água e etc? Durante a semana passada li um texto de Andre Borges Lopes 'Jovens vão às ruas e nos mostram que desaprendemos a sonhar'. Mostrei a um amigo, e discutimos sobre isso. Sobre as lutas por causas especificas e seus resultados – ou melhor, não resultados. O cerne da árvore é podre, galhos não darão bons frutos, pensamos. Ele foi escrito dia 9 desse mês, logo, pouco antes de 'tudo isso' que tá acontecendo. Toda essa zona, esse vandalismo, desse povo burro, alienado, carregando morfina nas veias e cofres de aço guardando esterco sobre as costas curvadas. NÉ? Não. Eu choro e tenho raiva e revolta e orgulho. O meu coração e cérebro não serão anestesiados. Nem todo o resto. TÁ TODO MUNDO LEVANTANDO OS BRAÇOS, e não é pra louvar porra nenhuma. Tá todo mundo com as pernas em movimento, correndo, e não é de 'trombadinha', nem de ninguém. Tá todo mundo expondo a cara a tapa. De tanto soco, saliva, escarro, esporro, chute, água de merda - de tanta acidez nossa vontade de 'proteção' foi dissolvida. A gente pagou pra ver. Pagamos, pagamos, pagamos, The Rich Brazil. E quando li esse texto que citei, concordei desiludida. Pô, tava mesmo desiludida. Sentindo que vivíamos numa ditadura, escravidão disfarçada no consumismo e em todo glitter das propandas do 'Sonho Tropical', e estávamos aceitando tudo isso, tapando nossos olhos com máscaras macias para dormir bem. Mas eu não dormia e não durmo direito faz tempo. Meus olhos expostos ardiam a vida, a vida tardia, a vida pra depois que nos vendem. Ai, apareceu o grilo verde, a esperança, dias depois de quando eu havia constatado minha desilusão. NÃO DESAPRENDEMOS A SONHAR. E esse sonhar a que me refiro, não é alienado, infantil, ele é visceral PORQUE ATUA SOBRE A REALIDADE. Sobre o sentar na mesa pra comer pela manhã, sobre o caminho até o trabalho, sobre o dormir com o coração em paz. “O fundamental não é lutar pelo direito de fumar maconha em paz na sala da sua casa. O fundamental não é o direito de andar vestida como uma vadia sem ser agredida por machos boçais que acham que têm esse direito porque você está "disponível". O fundamental não é garantir a opção de um aborto assistido para as mulheres que foram vítimas de estupro ou que correm risco de vida. O fundamental não é impedir que a internação compulsória de usuários de drogas se transforme em ferramenta de uma política de higienismo social e eliminação estética do que enfeia a cidade. O fundamental não é lutar contra a venda da pena de morte e da redução da maioridade penal como soluções finais para a violência. O fundamental não é esculachar os torturadores impunes da ditadura. O fundamental não é garantir aos indígenas remanescentes o direito à demarcação das suas reservas de terras. O fundamental não é o aumento de 20 centavos num transporte público que fica a cada dia mais lotado e precário.” E por ai foi. O buraco tá bem mais embaixo – ele é aqui onde estamos. O que faz com que tenhamos uma noção consideravelmente mais profunda sobre essa escuridão aqui, essa falta de ar, essa água pouca de chuva suja que nos sobra para tomar de vez em quando. Lá de cima, dos jatinhos, é só um pontinho preto. Ou é uma cúpula de um vulcão adormecido, dito como morto. MAS NÃO MORREMOS. A lava tava fervendo lá embaixo. Os tremores começaram. Os gases fedem e entopem os narizes dos que estão 'lá em cima', nas arquibancadas de ouro, os superiores. Para nós aqui de baixo, os Pequenos, esse outro gás, nos servidos gentiLmente pela polícia, não nos atrapalha em nada, vemos bem melhor através da fumaça, enxergamos tudo por detrás do verniz que vocês passaram sorrindo em nossos olhos e pele. Chorávamos por dentro quando vocês, com isso, tentavam tapar nossa visão e limitar nossos movimentos. Nossas lágrimas e suor dissolveram todo esse verniz dourado, que era tinta guache barata. Como nós somos tratados: mercadoria barata. Nos nossos ventres já morreram muitos fetos sufocados tentando gritar. Creio que as causas de protesto não são mais específicas, não são mais causas particulares, individualistas, egoicas, como grande parte da sociedade. O protesto não é mais unicausal. As flechas disparam por todas as direções. Ele é por tudo isso que a gente foi segurando como um vômito. Ai, uma hora você come uma azeitona estragada, e não dá mais. Tudo sai. Há quem ache que é por causa da azeitona. No entanto, é esse alguém que tá numa conserva - Vencida.

Doses de nada
embriagam-me de tudo
que amanhã
não existe

ainda
ontem
- a sensação 
do lábio na taça-
persiste

BAÚ

O NÓ NO CADARÇO

É O CÍLIO NO OLHO - INFILTRADO:

PROTEÇÃO É MASMORRA

UM BOTÃO DE FLOR FECHADO

HÁ QUEM DA VERDADE

MORRA

COM OS DOIS OLHOS FECHADOS

E VEJA A VIDA DENTRO

SANGUE ESCORRENDO

COAGULADO

DURO

E SALGADO

DE LÁGRIMAS QUE NÃO FLORESCEM 
DE FILHOS QUE NÃO NASCEM

DE ALMAS QUE APODRECEM

DE PASSOS QUE NÃO AGEM

NA BELEZA DE UMA MENTIRA

QUE NÃO REFLETE IMAGEM

amadureSer

o dia acaba
e a lua é só 
uma pupila
que no escuro
se dilata

retr-ato

Dentro da gota
eu engulo o que me sobra
e escorro quente na
pele da face fria
do homem que não chora
Sobre ele
sou invisível
não deixo marcas
apenas uma sensação
que
demora
demora
demora...
eu passo passos e horas
embora embora
eu nunca vá.

flor de barro

Olivia disse à sua mãe que as folhas estavam agitadas dentro dela. E que, às vezes, caíam levemente, balançando de um lado a outro - Olivia fazia o balançar com a cabeça, enquanto alguns fios de cabelo invadiam sua face - e desciam "pr'onde, mãe?". A menina contou que quando as folhas caiam pra cima, saiam pelos olhos, ou em um susto, pela boca, como se estivesse assoprando as outras que ficaram lá dentro, bem presinhas aos galhos, para elas se divertirem também. Eu não tô triste, mãe. Chorar folha é divertido, depois eu posso vê-las voando, sabia? Filha, não dá pra cair pra cima. Olivia insistiu que sim. A mãe disse que ela só pode estar de ponta-cabeça. Riu com os olhos brilhando, arregalados, e respondeu que 'pode ser'. E ficou tentando plantar bananeira. Mas as que caem lá dentro, filha, vão pousando ai, na tua barriguinha, e se desfazem em húmus. Dai, um dia, outra árvore cresce ai, ou uma flor. Pode ter passarinho, também, mãe? Depois desse dia, além de folhas, a menina chorava penas. E quando cantava, era uma bagunça de coisas dançando no ar. Olivia, chega, você já levou muitos tombos, você vai se machucar! E ela caia cada vez mais pra cima. Apesar da dor de cabeça, e dos pés dos outros que, não raro, feriam seus olhos, continuou invertida. Olivia gostava muito do céu e das frutas muito doces e ácidas que cresciam nela. Era uma menina muito sabida de sabiás. "O sabiá-laranjeira tem um canto muito bonito, dizem que ele canta o amor, mãe." E falou que, quando o seu coração doía, eram seus passarinhos bicando pra matarem a fome. E, então, entendia. Sentia o voar. As crianças sempre Entendem.

folha de pedra velha

tire os sapatos, atire os fatos - contra a parede

quebre-se em incontáveis pedaços
até de ti sobrar o bagaço
e dele se mastigue
até a última gota
do teu sumo - mate tua sede
de ti mesmo
e do teu outro - mastigado
veja o reflexo - também é você
beba o quebrado - que te soma
sobre teus ombros
da tua doença amadureça tua cura
destrua tua cara, esparrame nela t'alma
soberba pura e nua
e puta
não há espelhos
embriagados
para te julgar
os cacos que fazem sangrar
a verdade
nos pés descalços

a, r

ar
a reta é perigosa
subentende-se a curva. 
a seta que não indica.
um tobogã que leva à lama.
a pele que não sua, 
nem minha.
o suor que lava a alma
que arrepia. 
toda apneia termina em grito,
e principia.
a respiração é só uma ideia

que asfixia.
r
r
r